Une Nuit Acidulée au Verbe Tranchant

Nous nous sommes mis dans de beaux draps, à être intenses

Nonobstant la circonférence de nos ébats, et de nos mots la conférence

L’absurde dialogue saturé de promesses, un monologue à deux, brodé de poussière

Azurée ;

Comme il court vers l’abîme avec ses beaux serments, enivré de vide, c’est un bien bel enfant

Viande sous vide,

Le temps d’un instant

Par souci de l’étiquette : « garçon, il est temps… »

Une mèche d’ange, un fil de ses cheveux, dans la main se déplace, jusqu’à la langue, amovible

Sous les dents, c’est morbide

Je me retiens, avide - comme la chair est brûlante !

L’érotisme diffus

Les paroles s’éteignent comme des lumières

Arment le crépuscule des corps ; nuit,  il est temps

« Choisis ton doux supplice pour une nuit de rêve : le croquemitaine ou ce liquoreux Morphée ? Le marchand de sable, peut-être ? »

D’une nippe sur le parquet glacé, il fait jaillir un monde de pilules multicolores : « celles-ci pour le rêve, celles-ci pour le corps, la bleue pour ne pas mourir et - n'est-ce pas génial ? - quelques bonbons. Si le cœur t’en dit.  »

Dessin : novembre 2011. Père Fouettard. Fusain.

Texte : évacué le 19 novembre 2011

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