Carnets Aviaires

Sexémon

2012-02-14T13:09:00.000+01:00

Loin des yeux, loin ducoeur ; la photographie de son phallus dans mon téléphone ! Incrustée depixels et d’une ribambelle de poils, c’est une verge, en moins charnel. Je lescapture parfois, ces chibres, en numérique, pour conjurer l’absence physique,la présence en chair et en sang. Ou bien est-ce simplement pour l’amour de lacollection ? Les hommes, ne le cachons pas, toujours s’en vont vers de nouveauxhorizons, parfois plus exotiques : ne faut-il pas alors conserver quelquessouvenirs, la quintessence même de leur masculinité ? Grand-mère disait toujours: les photographies de visage vont dans les pendentifs, les photos de zizi,dans les poches du pantalon. Moi, pour ma part, j’ai trouvé une drôle de façonde jouer aux pokémons.

Photographie : un téléphone Motorola diaboliquement kawaï pour une Saint Valentin du temps jadis.

Texte : capturé le 10 janvier 2012

Peggy C

2012-02-09T12:53:00.000+01:00

Ladistraction du jour est tant commune qu’écoeurante, qu’elle n’est plus qu’unprojet apte à nourrir les limbes, un égarement auquel on ne peut consentir sansrenoncer à une partie de soi ; il en est qui se damnent à l’appel des corpsspongieux et d’autres qui se prélassent, aux abois, cerveau liquéfié ou fumant,dans les dédales du très crucial « problème du choix », ceux-là même quicrucifient le corps à l’esprit.

Je retrouvais par cetaprès-midi lumineux un astre tout aussi éclatant qu’un jaune d’œuf ; l’amovibleconnasse au teint de pèche de m’accueillir sur une chaise en rotin. A l’heuredu thé, tout est possible ; à l’heure du thé, l’espérance ruisselle, chaude :du lait, du miel, dans un nuage de thé. Et l’on s’envoie des petits biscuitsfins comme une navette. Sur une musique discrète, et guillerette :

Deshépatites Mylène s'en fout,
Le glas du chic, c'est dans son trou !

Un moment idéal et mondain,pétri de confessions aussi gluantes qu’un mouchoir en papier usé, confinant àl’instant, où le rire affecté n’a de cesse d’éclater, jeté aux oubliettes, dansla fosse septique de mon cerveau bourbeux aussitôt qu’expédié, comme un lancementde missile. 5, 4, 3, 2, 1 Peggy se rapproche dangereusement de ma placidepersonne et me demande ce que je veux.

- Il reste encore du gâteau?

L’abattoir, aux alluresd’antan, ruisselait de verveine et de lavande, comme une bonbonnière suintantla naphtaline ; Peggy C, 25 ans, en avait déjà 30 ou 50, effrayante,intemporelle, dans sa chemise glamour et chic, un pur décalage qui mereconduisait sur les chemins de la découverte, dans cet appartement non loind’un pont, où j’ai perdu mes derniers liens à l’enfance, parmi d’imaginairessantons, écœurantes moissons.

Je savais qu’iln’appartenait qu’à moi de transformer cet abattoir en féerie, par un seulgeste, parce qu’il est des regards qui ne mentent pas, des attitudes qui, bienque fières et altières, appellent l’épiderme : on sent la mécanique d’unelassitude, le spectre flagrant d’une solitude immense, qui claque, puissantecomme un jet de semence. Quand la musique s’éteint enfin, ça prend des alluresde tragédie.

Je voulais du sexe, du sexebrut, mais point avec Peggy C, point dans cet appartement ridiculement féminin,et point après une tasse de thé, du sexe pour fillette, aseptisé, parfumé à lafraise : s’il veut des fleurs, je pense cuir, s’il veut du cuir, je pensefleurs. Et je veux de l’amour, avant tout. Maintenant. Ton abattoir,névralgique dulcinée, n’est qu’un magasin de porcelaine, pas même un souvenirlorsque la porte se referme - et claque : je ne suis pas un bibelot, ni mêmeune truie. Je me caresserais ce soir, au bord du coma.

Extrait de Querelle(S) III :

Variations sur la Crucifiction

2012-02-06T15:00:00.000+01:00

Crucifiction.

Une crucifixion passée à la moulinette de l'imaginaire.

Couple Christique.

"Ceci est mon Corps"

Se Crucifier au Plaisir d'Autrui

L'Art du Sous-vêtement

Fusains réalisés en 2001 et 2002.

Dessins au marqueur en 2001

Un Champ de Fantasmes

2012-02-02T19:08:00.000+01:00

Parfois, tu penses que laseule chose dans la vie qui te manque c’est un admirateur secret, un détraquésexuel notoire ou bien, option des plus communes que tu caresses en rêve, un exrevanchard qui s'ennuie dans la vie, plus encore que toi, jusqu’au point de techercher, toi, dans ton trou, afin de t’emmouscailler, heureuses resucées.

Tu brodes parfois, versvingt-deux heures, trente minutes et dix secondes - et le dimanche, toujours ledimanche, à l’heure des goûters de fruits - maints fantasmes incandescents quifont chanter tes muqueuses, et musclent tes doigts grossiers, oblongs féculentsqui rampent, voraces, sur la surface crapuleuse de ton corps gras :

Des pompiers musculeux parcentaines émeuvent la gravité avec des lances vertigineuses

Les gendarmes, virilesassistantes sociales des drames, fleurissent, sereines humiliations pour huitclos humides, matraques huilées, turgides et puissantes pour t’incarcérer dansleur monde jovial et trépidant

De rustres agriculteurs,péquenots penauds et musclés, jeunesse encore fiévreuse, t’invitent sansscrupule dans des granges miteuses quand vient le crépuscule - la sueur,l’odeur du bouc t’enivrent alors jusqu’à la déraison

De jeunes prêtres tirailléspar leurs hormones et des promesses ringardes, quand ils n’achèvent pasl’innocence jugulée de leurs pairs, te soumettent au jugement dernier, férocesbourreaux célestes

Et même, parfois, pourconjurer la redondance, sont invoqués quelques scouts, ces francs maçons del’inutile : dégourdis comme des adolescents attardés, ces Peter Pan absurdestravaillent des nœuds avec l’œil torve et pervers : tu décimes cette jeunesseécoeurante par vague, l’écume amère qui te conduit au dégoût suprême : orgasmesismique, et mécanique

Parfois, le téléphonepleure une sonnerie cocasse : serait-ce la manifestation paranormale d’uneamitié ? Personne au bout du fil, une respiration suspecte, spasmodique et guignolesque, comme dans lesfilms, ta nourriture spirituelle : les films d’horreur, les filmspornographiques, les séries B, les séries Z, émulations de seconde zone, pourémulsion de toutes tes zones, intimes assurément. Serait-ce là la promesse d’unamour tangible ou d’un meurtre risible, la possibilité, enfin, d’encrer ta viedans une histoire concrète, une fiction palpable dont tu serais l’héroïne ?Comme tu jubiles alors – GLOIRE AUX FAUX NUMEROS !

Photographie : Les coulisses d'Halloween pour un bien curieux Bêtisier.

Texte : fantasmé le 17 janvier 2012

Vidéo : Attention les mecs, surtout les bien membrés, les Weather girls débarquent (encore) : It's Raining Men (et des petits flocons)

Petits Théorèmes Dégoûtants à l’Usage des Beaufs

2012-01-27T14:04:00.000+01:00

Les hommes, tous deseunuques de la vie : ils vous dézinguent des apprenties bimbos à coups dechibres et d’insultes mais pour le reste, ils ne valent pas grand-chose.

On dit des hommes qu’ilssont plus généreux avec les femmes à fortes poitrines, généreux en gestesdéplacés, fréquence des rapports sexuels accrue, mais, pour la citronnade etles roses, tu repasseras : ma petite dame, c’est la crise. Et tes précieuxlolos n’y feront rien.

Malgré ton opulencemammaire, les lois sucrées du mariage, c’est à toi seule qu’il incombe derepasser les chaussettes et les slips, en plus du reste, cela va sans dire ; lacuisine, la vaisselle, le ménage, les poussières, l’ensemble peu reluisant destâches ménagères. Et la tache informe qui jamais ne s’efface : un homme, ellene cesse de s’agrandir. C’est qu’il devient bedonnant, avachi dans un sofasuédois. Il ramollit en regardant des écervelés courir sans but derrière unballon.

Les temps changent : tu laconnais la ritournelle, c’est une vieille chanson, toujours la même, uséejusqu’à la corde, un prestigieux mensonge de grand-mère en devenir.

Et toi, pendant ce temps,il faudrait que tu fasses tout : entretenir la maison, policer l’atroce arméede singes qui vous ressemblent, cette invasion saugrenue, sale et bruyante,meurtrière de ta féminité et bien sûr, travailler pour un salairecomplémentaire : l’assurance d’une vie meilleure, d’une retraite fantôme. Toutça, tout ça…

Pour des clopinettes. Tusais au fond de toi, depuis la nuit des temps, l’affreux théorème, que lespromesses de ta soumise de mère ne sont que des poisons gélatineux, celles dumariage, une fumisterie sans égale : comme il se gausse le vieux père,là-haut, sur son nuage pollué :

La femme, cette créatureservile, a besoin d’un homme mais l’homme, ce rustre, a besoin de plusieursfemmes !

Quand tu seras bienvieille, la peau fichtrement distendue, pour ne pas dire fripée, trop zébréepour le décorum d’une savane africaine, les seins en forme de poire, luitoujours fera le poirier dans le lit d’une jeune fille aux seins plus opulents,délicieuse péronnelle qu’il engrosserapendant qu’elle étudiera les sciences politiques, à tes frais.

Photographie : Extraite du surprenant film Avida.
Texte : façonné avec amour le 10 janvier 2012
Vidéo : Airbag Generation, de Lolo Ferrari, une carrière qui, hélas, n'a pas éclaté.

Une Fille de Secte

2012-01-25T14:31:00.000+01:00

Mes bien chers frères, mesbien chères sœurs, nous voici réunies aujourd’hui pour notre énième session derestauration intérieure, selon la méthode qui a ému le Canada tout entier, laSomalie et la Floride, et a fait des émules jusqu’au Kurdistan. Délivrons doncdu péché ces bourgades vicieuses qui n’ont pas encore reçues le message duChrist. Et puis, puisque c’est toujours nécessaire : délivrons-nous du mal.

Comme tu le sais, cherfrère, chère sœur, après avoir dérobé un œuf faute de pouvoir dérober un bœufet après m’être trouvé des excuses lamentables pour mon forfait, un péchécapital, je me suis mis à ce nouveau loisir intensif qui a précipité ma perte :la peinture sur œuf, un subterfuge diabolique pour couvrir mon nouveau vice.

Comme cela ne suffisaitpas, le diable au corps, j’ai emprunté les robes à fleurs de ma grand-mèrePhilomène et, par quelques coups de ciseaux habiles et meurtriers, j’aitransformé ces nippes horribles en minijupes pour aller à la disco. J’aienfourché à son insu le solex de Marcel, le voisin borgne, évidemment empruntésans sa permission (le Solex, pas Marcel). Oui, tu m’entends, cher frère, chèresœur, j’ai chevauché ces rutilantes machines du diable. Brisant les lois de lagravité, j’ai dévalé la campagne avec, pour rejoindre ce temple du mal et dupéché qu’est la civilisation !

Là-bas, dans un night-club,une véritable succursale des enfers - comme j’ai honte à présent - j’ai dansé,dansé, jusqu’à la transe la plus extatique, j’ai ondulé comme envoûtée sur desmusiques nocives. C’est dire : le diable était en moi, car j’étaisfrémissante et sauvage, sous les stroboscopes, j’imaginais, à l’aide dechampignons souillés de sa miction, des créatures sordides qui frétillaientsous ma caresse, me transperçaient avec une rage d’édentés !

C’est alors que, châtimentdivin, j’ai écopé de MST à savourer entre amis comme des amuse-bouches. Je fusconviée, alors, ainsi intronisé aux vices les plus dégoûtants de l’humanité, àdes parties dansantes allongées dans des atmosphères très tamisées quisentaient le stupre : il m’importait peu, alors, que le diable me guettât,avec sa queue fourchue. J’étais si rebelle et déterminée dans ma propre déchéanceque je risquais jusqu’à la mort, en embrassant jusqu’à la joue des sodomitesque désormais je fréquentais !

Connectée au monde desesprits, plus tangible qu’Internet et ses splendeurs virtuelles agaçantes,j’improvisais, dans la grange des parents, des messes noires saisissantes, oùje sacrifiais des canetons boiteux, les veaux les moins malades, puis monpropre enfant, avorté par mes soins, à l’aiguille à tricoter, méthode du tempsjadis que pratiquaient les bonnes sœurs les moins orthodoxes : je ne mesouvenais plus de qui était le père, aussi ne pouvais-je l’épouser, pour enavoir d’autres de la même couleur.

Je conçus de ces nombreux méfaitsune grande honte, et je me suis bien repentie, depuis : j’ai croisé Dieuderrière chaque prêtre, parfois caché sous leur soutane. Ces messagers duChrist m’ont absoute, force de confessions, m’ont dissoute dans l’eau bénitejusqu’à ce que jaillisse ma pureté révélée. J’en ai gobé, des hosties, pour melaver des sornettes dont j’étais victime, de ces mythologies que je m’étaisinventées, les jours d’ennui où il ne me venait pas à l’idée de prier etd’agiter mon chapelet : « cette créature à l’image de Dieu, on la croyaitperdue, clamaient mon oncle impotent et ma tante bancale dans la rumeur desmarchés. Et la voici revenue dans le droit chemin. Alors, marchez droit etsuivez-la ! »

Nicolette Gayrero dalla Rochedor

Photographie : Un blasphème (encore un!) de Benoît-Claude François, créature Dunaire notoire.
Texte : Avorté le 17 janvier 2012
Vidéo : Red Blooded Woman, de Kylie Minogue, dans son spectacle en demi-teinte, mais de qualité, Showgirl

La Petite Fille aux Cheveux Gras

2012-01-23T13:33:00.000+01:00

On dit des petites fillesqu’elles se touchent les cheveux : le contact d’une soie, la féminité en filsd’argent, rivière ambrée, émeuvent les moins graciles ; pour les plusjolies d’entre elles, c’est l’éternité d’une certitude qui caresse leur visageserein et amusé - et les jours sontbeaux.

Mais cette petite fille quia les cheveux gras, penses-tu, cette petite fille, qu’elle soit belle ou pas,et bien quand elle se touche, elle a de l’huile sur les doigts ! Peu de tempsaprès ses doigts sont crasseux et l’on dit d’elle, bagatelles, que c’est unecoquette sale !

Voyez-vous ça, une coquettesale !

Quand elle grandit, la petitefille aux cheveux gras, quand elle grandit avec un corps de femme et qu’elle a- enfin - le pouvoir d’essayer tous les shampoings chimiques ou organiques dontla terre dispose, pour conjurer l’ignorance de Dieu et la kyrielle de boutadesconcoctées par des générations de petites filles méchantes, et de brutauxrevêches obsédés par la friture, elle réalise alors - pénible conclusion - sacondition perpétuelle de femme Colza.

Un jour, plus que jamais,le désir vient se poser sur son corps comme un papillon, une chauve sourisvorace et carnassière : c’est qu’il palpite et qu’il bout jusque dans leschairs profondes, qu’il lui déchire les entrailles jusqu’à la réchauffer ! Desimages de garçons aux yeux qui brillent, cheveux soyeux, lui reviennent en tête: hier encore, ils se moquaient d’elle. Elle n’en a cure à présent qu’elle lesfait revivre, en petits soldats lubriques, et qu’ils pénètrent son corpsfébrile, à la solde de son bon plaisir.

Un doux bonheur qui enivre…et qui peut faire mal :

La petite fille aux cheveuxgras, elle se touche le bas ventre avec la frénésie d’une allumette, ellene pense plus désormais qu’aux garçons rêvés qui se frottent sur elle avecl’extase amoureuse des jouvenceaux, qui se multiplient en elle, alors qu’ellecaresse, pantelante, son sexe qui palpite, brasille, et bout, jusqu’à la combustion…

Instant tanné !

Auxcendres, un amas stellaire, on reconnaît la goûte d’huile, l’odeur âcre etgrossière de la petite fille aux cheveux gras : ses parents pleurent, ses sœursen rient, Colza Fever, ses frères chahutent dehors pour laisser place ausoir : on attend le barbecue, des invités deluxe : des gens issus du mondemerveilleux de la télévision.

Photographie : C'est Martha Mayhem qui a su rendre les cheveux gras sensuels.
Texte : la lumière fut le 9Janvier 2012
Vidéo : Madonna, Burning Up. Sens propre et figuré.

Pin Up

2012-01-22T14:10:00.000+01:00

Proposition de Pin Up pour Henriette Tombale, une créature destinée au vice charnel : Henriette Tombale fait son show !

(Dessin au marqueur - 2002)

Un Diner presque Imparfait

2012-01-20T14:20:00.000+01:00

Composer une salade avec unvinaigre acide. Conjurer avec du chocolat. Nonobstant la grisaille des joursqui meurent, faire ripaille en prévision des jours meilleurs. Regarder sonamour faner sur l’onde pénible des soirées. Devant son écran plat, une foisn’est pas coutume, il te traite de limande.

Et donc, tu le réprimandes:

Tu fais le fier avec ton shampoing organique
Tes implants, petits fils pathétiques
Ta trique atavique et tes analgésiques

Va au diable, pauvre sadique
Ou je te décime à l’encaustique !

Tu souffles, lasse, dans tacuisine aménagée pour une célébration sans fin du cholestérol, et tu divagues,encore une fois, sur tes recettes d’antan :

Quelui offrir en ce jour spécial qui célèbre une union par trop consommée ? - Unspécial cake birthday choco-laxatif au piment d'Espelette, pour un nettoyage enprofondeur.

Photographie : Peau d'Ane, en pleine préparation de son célèbre cake d'amour.

Texte : Date de pondaison aviaire : 10 janvier 2012

Vidéo : Bananarama I can't Help It, pour la petite scène fruitée dans la salle de bain. Et, qui plus est, une chanson idéale pour les mariages.

Ce texte est dédié à ma moitié. Et sa spécialité explosive : la chantilly au soja.

Ken as a Toy

2012-01-18T14:05:00.001+01:00

Barbie n'aurait jamais ducouper le kiki de Ken, avec son vagin denté : c'est un bel eunuque, dressé pourfaire la vaisselle, apte au mannequinât, l’activité favorite des hommes femmes,des omelettes : ceux qui, risibles, ne vivent que sur photo, dans les fantasmessucrés salés des prolos.

Barbie, la femme aux millemétiers, féministe miniature aux formes généreuses, antithèse physique des vertesgermaniques, tu as émasculé Ken, ta dame de compagnie, skipper androgyne, tonnégatif musculeux.

Promène-t-il parfois son visage sur ton entrecuisse de plastique, en l’échangede promenades en carrosse quand toi, aventurière du monde nouveau, tu pilotescette jeep rose qui fait fantasmer les futurs invertis à la solde de taniaiserie ?

Petite pourriture diaprée,Ken est ton boy toy, ton caniche savoureux, ton aguichante bonniche, car aufond tu n’aimes que toi : tes bijoux, tes parures, tes vêtements, ta villabonbon, ton van ridicule, tes déguisements princiers ; espionne à la solde ducapitalisme, tu t’insinues dans les foyers des petites filles navrantes pourles prostituer à ta liquoreuse philosophie.

Photographie : Barbie revue et corrigée par Mariel Clayton. Photographe qui, pour la firme Mattel, mérite probablement la correctionnelle. Où est la vérité ? Une chose est sûre : Barbie Knows.

Texte : Date de pondaison aviaire : 9 janvier 2012

Vidéo : Animotion, Obsession. Ce sont un peu les Ken et Barbie d'une autre dimension.

Veuve de Clown

2012-01-16T13:28:00.001+01:00

Les clowns vivent dans unmonde pompeux, se marient en grande pompe et meurent en pompes funèbres,privés des couleurs d’un maquillage outré, livides et rigolos comme despingouins rigides qui cessent de glisser sur cette banquise glaciale qu’est lavie.

Toi l’épouse, la veuve ensorcelée, tu t’épanches avec la candeur d’une femmebattue sur ce bozo desséché et conçois pour une lui une nouvelle forme d’amour,pétrie de pitié, de commisération : c’est qu’il t’a fait rire, l’animal, avecses farces grossières, ses ballons phalliques, ses nippes putassières à fairepâlir les horreurs délicieuses de Bollywood.

Que reste-t-il de lui si cen’est des souvenirs psychotropes, une garde-robe inutilisable, un sac à malicessans surprise pour toi, quelques enfants déviants, gloire des cirques d’antan,que tu as supportés dans ton ventre rond comme une ogive ?

Un maquillage atroce defête foraine, un nez rouge et gluant que tu portes à la face du monde,excroissance verruqueuse, l’héritage outrancier d’une génération de monstresqui te suivent sans fin, jusque dans tes rêves !

Ta vie rêvée de princesse décapitée s’achèveenfin. Heureuse et confuse, noyée dans ton fleuve de larmes chaudes, tu ne saisrien dire d’autre, embrassant le cadavre exquis, qu’un grand Merci, un prologueà l’oubli.

Photographie : Extraite du nanar cosmique Killer Clown from Outer Space.

Texte : Date de pondaison aviaire : 9 janvier 2012

Vidéo : Big Fun, Blame It on the Boogie, chanson excellente pour un enterrement de vie de Clown.

J'ai su

2012-01-15T13:42:00.000+01:00

J'ai croqué Jésus en 1994

Drame à Epinay

2012-01-13T14:19:00.000+01:00

Jeme demande maintenant : peut-on faire l’amour dans une boite à savon ? Il aposé ses mains sur mon cœur, sur ma cuisse, trois petites tapes, joviales, bonchien, toi j’tai à la bonne !

Nous avons traîné dans lessous bois, d’un pas lent et assuré. Je n’y suis pas allé par quatre chemins, vuqu’il n’en y avait qu’un : peut-être que si on trouve un coin tranquille, onpourra s’isoler, et tu me trancheras la gorge. Mais non, chéri, le sang çatâche. Je me contenterais de te séquestrer.

Pétri de délicatesse, il m’aproposé, le coquin, de sucer. Des fisherman à la cerise. J’ai dit : ce sera lapremière fois que je suce dans les bois. J’ai menti. Et comme un malheurn’arrive jamais seul, je me suis délecté de sa pastille.

Sans demeure apparente, ilsemble que le temps s’est arrêté, un peu, en cet instant, dans un parallélismeétrange et inversé. Nous découvrîmes enfin nos yeux, pour ne plus nous voir.

Texte extrait de mon journal intime Querelle(S) tome 2 :

Bouffonnerie

2012-01-11T14:04:00.000+01:00

Petitbouffon à queue large, venu tout droit du pays des neiges, oh charme-moi encoreavec ton regard vide ; petit bouffon aux promesses rapides comme le vent, défieencore mon regard et ose venir à moi ; t’es un enfant, pas tout à fait unhomme, alors remballe : qui t’a demandé, après tout, de déballer ?

- Je ne suis pas venu icifaire mes courses mais tuer le long ennui au cou gracile, autour duquel jeglisse comme un collier.

J’ai la sensation amère etpresque inconfortable de t’avoir déjà vu et peut-être même goûté, dans une vieantérieure, en d’autres lieux peut-être, d’autres villes ; tes yeux noirs, tescheveux bruns rappellent à moi l’émotion de l’Ancien : c’est une madeleinegorgée de sang que tu confies à ma main !

Extrait de Querelle(S) III :

Un Monde Vairon

2012-01-10T14:19:00.001+01:00

Le monde tangue, comme un coeur, de la civilisation aux marécages, les terres sombres de l'origine. Faut-il suivre la lumière factieuse des arbres ? Ou bien les lignes droites qui mènent à l'horizon : un destin morne, tracé d'avance ?

La voix dit : "Reste où tu es."

Texte : Ce texte signe le début d'un poème en prose intitulé Des Coeurs Sauvages, à paraître dans un prochain recueil.
Photographie : Dernière photo capturée et triturée par mon homonyme.

Térébenthine

2012-01-09T13:47:00.001+01:00

Extase des sens, lourdeurdu cerveau ouvrant l’opacité d’une journée avortée à gésir sur le canapé, àl’ombre des murs beiges et blancs rayonnants et absurdes. Térébenthine, je tesens, te ressens jusqu’à la moelle et ce que mon cerveau te donne en accès demoi, l’immédiat des sensations, à jamais me semble perdu, paradis nauséeux. Tuourles le vide, perces l’opercule, réchauffes mes organes lacérés par lesilence d’une journée béante et avortée, quid de l’immobilisme, agencement desfantasmes, imposes sans simulacre ta loi odoriférante.

Aujourd’hui, Térébenthine,suite à tes méfaits sur les neurones, les synapses, les agencements mentaux ontchancelé et certaines chaînes permettant aux pensées de se développer, de serecouper, de progresser, d’analyser, de comparer, tout comme la propension aucorps d’aspirer sa course folle à la vie, tout cela même par ta seule présencese serait brisé, décadenassé, sous le joug puissant de ta chancellerie. La rouede la Fortune s’est déclarée prise au piège dans son arcane terriblementstatique, en position 2, harcelée par ton artillerie plus forte que la poudre àcanon. Opium des pauvres.

Emprise sur le cerveau,lourdeur fatale de l’extase, je retombe enfin. Enfin ?

Je suis et demeure en toutétat de cause, à cette heure tardive, ton esclave et même si, parfois, tuvacilles, je sais à mon corps pendu et lent que tu es encore là, stagnant,victorieuse, entre les quatre murs du salon, de la salle de bain, comme unemenace sourde : je t’ai senti à chaque instant, malgré d’instables courantsd’air, faisant vibrer langoureusement ta robe comme un cheval mort au longd’une journée gouvernée par ta seule présence, tes emprises méphitiques etterriblement douces.

Térébenthine, tu ascependant ouvert l’angoisse de la page blanche.

Photographie : Du domaine de la réclame, en négatif : Lefranc et Bourgeois.

Texte : Brodé en 2006 et paru sur mon ancien blog Le Journal Inversé

Vidéo : Fix et Fertig - Cube Carrelage Blanc. A déconseiller fortement après absorption de substances psychotropes.

Anthropologie de la Femme Insecte

2012-01-05T15:15:00.000+01:00

Je ne suis pas épanouie, jene suis pas heureuse : j’ai des amants par centaines, de notre histoire d’amouraffables croquemitaines : victimes étonnantes par demi-douzaines. Amantsincertains, ils lorgnent à l’entrée de mon vagin, le membre dru, saliveliquoreuse de diablotin, cette opportunité de chair que je leur livre parfois,quand tu n’es pas là, au lointain, que je pense à toi, ton petit cœur qui bat -comme il saigne, parfois, sur les draps en satin !

Révolution de papillon sousla lucarne des hôtels parisiens : je fais la moue, prépare ma mue, en ingénue,branle bas de combats : dans ma chrysalide, en femme morbide, je dresse ledrapeau blanc d’une défaite lacrymale ; conduire les hommes au plaisir commeune estafette, une danseuse doryphore qui n’a de cesse de dévorer les sphères,c’est le vice qui me conduira au précipice. - Mais avant…

Quand je les coince sanspréambule entre mes mandibules acérées, lèvres ou jambes affûtées, l’écumesévère des maîtresses les plus abominables m’emporte au drame, et ces hommesavec moi, en spasmes saisissants - c’est le sang qui bout, qui goutte surl’épiderme, le cri qui, par delà les murs, rappelle les peurs d’enfants, cesmonstres qui nous peuplent, la nuit venue, et nous dévorent entier, des femmesqui se déguisent et frappent par milliers, et nous rappellent, humbles salopesdes temps modernes, l’émotion dévorante et réelle du vagin denté.

Photographie : Giacometti - La Femme Ecorchée.

Texte : Pondu le 3 janvier 2012.
Vidéo : Massive Attack, Butterfly Caught.

Santé !

2012-01-03T18:47:00.000+01:00

A tous, une excellente année 2012 : qu'elle soit riche en bonnes surprises, que vos envies, même les plus improbables, se réalisent. Bonheur, santé, amour, chance... ce n'est pas un horoscope, tout simplement mes voeux ; bref : le meilleur. Quant à moi, je vous retrouve prochainement ici-même pour de nouvelles aventures et de nouvelles publications (deux nouveaux romans, deux nouveaux recueils, et bien d'autres choses encore.)

Lettre au Père Noël

2011-12-24T14:05:00.002+01:00

Cher papa Noël,

J’ai été sage cette année, sage comme une image. J’ai lu la Bible racontée aux enfants plusieurs fois, j’ai suivi le petit Jésus même après sa mort et je n’ai pas tué mon père, cette ordure abjecte. Je désirais l’an passé un kit de petit chimiste pour le décimer, un synthétiseur bon marché pour le rendre fou, des baskets pour m’enfuir loin de la maison : à dire vrai, je n’étais franchement pas doué pour la fugue.

J’ai été sage cette année : je n’ai pas tant utilisé mes cadeaux, j’ai beaucoup prié Dieu, en vain, de me sauver, enfin, je voulais dire : de sauver le monde. Maman m’a dit, couverte de bleus : ça ne se fait pas de prier pour soi, c’est égoïste. J’ai donc prié pour les autres, pour me faire bien voir, je l’avoue, être dans les grâces du seigneur mais tu vois, je doute désormais de son existence : silence absolu.

Père Noël, je crois en toi : ne t’ai-je pas vu, quelques années plus tôt, déposer les cadeaux au pied de notre sublime sapin, ce cache-misère d’une existence pénible ? Ne t’ai-je pas vu avec du sang sur les doigts, quelques gouttes sur ta barbe, le soir où le fils des voisins est mort, assassiné à la machette dans son petit lit en bois ? Un enfant très méchant, qui avait le diable au corps, et que tu as puni parce qu’au fond tu sais ce qui est juste.

D’aucuns prétendraient, les mauvaises langues, qu’il ne s’agissait point de sang, mais de vin. Ton papa Noël, d’après ces enfants désenchantés qui ne croient plus à la magie de Noël, n’est rien d’autre qu’un sinistre ivrogne de la pire espèce : il passe toute l’année à se goinfrer et picoler, pour se racheter une fois l’an. Mais moi, je crois en toi.

Aussi, je te demande aujourd’hui l’impossible : tuer mon père. Tu peux me livrer en kit son corps calciné, sanglant, viande cuite à point, selon ton choix, pendu, suspendu comme un saucisson, la nuque brisée sur le carrelage, électrocuté et scintillant, avec pour boa une sublime guirlande : j’ai confiance en ton sens du décorum. Ah oui, j’oubliais le principal : je t’attendrai dans ma chambre, avec un billet de 100 euros.

Célestin

Photographie : Aucune idée quant à son origine.
Texte : Livré grâce à une muse ventrue le 21 décembre 2011. Le même jour, j'ai écrit un autre texte sur la thématique de Noël, à paraître dans une prochaine production, l'an prochain. Texte qui répond au doux titre de "L'Accouche Monstre".
Vidéo : See the Devil in Me, par Trisomie 21. In. The First Songs. Une douce musique de nuit, pour une nuit pas si sainte. Pour chanceler au bord du vide.

Le Romantisme à l'Usage des Monstres

2011-12-21T15:25:00.000+01:00

…Mais non viens Josette, je sais, nous éprouvons quelques problèmes deconnectiques, mais il y a des choses que j’aime chez toi, à commencer par tadémarche chaloupée de sodomite intergalactique, un tantinet canard, banbansubtile, tes yeux ronds comme des loupes, innervés de sang rose porcin, qui clignentférocement comme des feux de signalisation, à intervalles réguliers, ton bec delièvre stupéfiant, tout cela qui rappelle instantanément la place de l’hommedans l’écosystème.

Nepars pas, ma chérie, je n’ai pas fini - quand bien même l’on peut considérerqu’il est usuel d’en finir avec toi avant même de commencer, je voulais te direceci, du fond cœur : tu brilles comme la photographie en négatif d’un l’étroncanin au fin fond d’une cuvette constellé de calcaire, cela qui amuse mesjours. Fichtre, cessons cette comédie, veux-tu ? Tu es mon seul, monunique rayon de soleil, ce rayon pour qui je prie chaque jour, un miracle enresucée, inépuisable, aussi divin que la crème chantilly.

Quandj’entends ta voix de crécelle molestant l’espace, le temps d’un bonjour, que jevois, à la commissure de ton bec verseur, quelques miettes de croissants gras,je réalise que, chaque matin de chaque jour, je veux voir ceci, le moteur demon sourire, de ma forme : ma foi ! Comme je suis morose, lorsque tuposes tes RTT, que tu n’apparais pas dans le paysage morne avec la force d’unefarce, grotesque dans tes habits violets ! Josette, inestimable collègue,veux-tu m’épouser ?

Photographie : Source : Le site Eve Auto ; Article : Dacia sent le gaz

Texte : pondu le 25 novembre 2011.

Vidéo : Not About Love de Fiona Apple. Extrait de son troisième album qui porte très bien son nom : Extraordinary Machine

3 X Panthère

2011-12-20T11:54:00.000+01:00

Triptyque de la Panthère (Juin 2011, Lille)

Henriette Tombale

2011-12-15T16:03:00.000+01:00

"... HenrietteTombale, en effet, était une extra terrestre, avec son look vaguement putassierde femme libre, ses seins opulents galbés dans un cuir qui n’avait plus riend’animalier, tout en révélant les qualités félines de la dame, un corps d’ambresculpté pour les folies de l’amour, terriblement fin et long : une sirène ! Unebiche humanoïde ! Quand ce n’était pas son corps qui parlait le langage del’amour, sa langue se déliait pour en précipiter toutes les finalités. L’alcoolne m’aidait décidément pas, plaçait l’humour dans le danger, et le danger dansl’humour. Au début était le verbe. Absolument :

« Qu’est ce que tu aimes chez les femmes mon grand ? Lançala prédatrice de sa voix la plus suave.

- Quand ellessurveillent leur cycle menstruel avec un certain laxisme.

- Ca tombe bien, je suisménopausée. »

Et la lumière fut :

Henriette avait 53ans, la garce, 53 ans à son actif, et visiblement tout autant dechirurgiens ! Ses papiers d’identité le prouvaient, bien que je n’étaispas vraiment dans l’état de détecter l’ombre d’une supercherie : confondre desbillets de Monopoly avec des dollars était en tout point concevable dans l’étatdans lequel je m’étais immergé. L’idée qu’elle fut un homme encore pourvu d’unchibre m’avait traversé l’esprit, tant elle avait le maquillage lourd, àl’image de ces hommes qui singent les femmes en les féminisant davantage pouren faire des créatures de cirque. De plus, la dame était pourvue de quelquesmuscles un chouia prononcés qu’une pratique intensive du stupre pouvaitlégitimer.

Le secret de sajeunesse éternelle, qui visiblement ne se trouvait pas dans le houblon, meturlupina si bien que, dans un élan un peu pataud, assorti de compliments sursa jeunesse usurpée et sa beauté irréelle, je lui demandais quels étaient sessecrets pour paraître ainsi fraîche qu’une rose alors que toutes les femmes de53 ans qui peuplaient la ville étaient petites, trapues, ridées comme desmorilles.

« Vous savez, c’est bien simple. Il suffit de..."

Commander mon dernier roman, A Macadam City, pour découvrir ce secret. Pour ce faire, il faut cliquer sur cette petite icône :

Henriette Tombale, pulpeuse créature destinée aux vices charnels, n'est pas la seule femme à avoir été charmée par ce joyeux drille de Pierre-Paul. Découvrez également Coralie, une femme hystérique réduite en esclavage par ses ovules, ainsi que Dolly Prane, la libraire coincée vendeuse de Bible.

Les Amants

2011-12-13T12:37:00.000+01:00

C’est avec parcimonie qu’ilcaressait les hommes, préférant les chevaux, qu’il montait à loisir, dans desplaines immenses, aux palanques blanches, filant à se fondre en filamentsgris, dans l’azur morne du printemps, laissant derrière lui l’amant esseulé,sur des drapés de fruit.

Quand l’aube rieuse selevait entre eux, il préparait la noire boisson dont ils se gorgeaient, debout,face à face, et sans dire un mot. C’est qu’ils venaient simplement d’essuyersur leurs corps élastiques les perles de la nuit et qu’il fallait du temps,beaucoup de temps, avant de se séduire à nouveau.

A quoi pensaient-ils, dansce silence profond comme la pierre, à se faire monuments, temples funérairesaux corps évidents, plantés comme deux bières, se toisant, défunts jusqu’ausexe, nus sous le regard inquisiteur d’un ordinateur, déjà allumé et relié - levain enchantement - aux miasmes et à l’infini ?

Fiction :

Nous serons deux paysagesémouvants dans le ciel exalté, à l’heure où descendent six pieds sous terre noscorps aux sucs viciés, aux mécanismes vains et arrêtés. Telles deux lumières,nous gorgerons la nue des capiteux désirs qui nous assemblent, pour former unnouvel Orion, onctueux et gracile, dans le sein moiré et profond de l’Univers.

Photographie : crédits sur la photographie.

Texte : écrit en 2009. Ce texte clôt mon ancien blog Le Journal Inversé.

Vidéo : New Ordrer, Dracula's Castle.

Maman Banban + Fils Panpan

2011-12-08T15:21:00.000+01:00

Bernard se masturbait enconsultant le calendrier des agriculteurs laissé par sa mère, souillon au grandcœur, celle qui ouvre sans cesse la porte aux mormons, témoins de Jéhovah,pompiers défraîchis, facteurs boutonneux : n’ont-ils pas sauvé sa misérableexistence des flammes, celles du grenier, celles de l’Enfer, et celle d’unepassion consumée d’avance ?

Un jeune premier, un élégantde bonne famille, allait-il s’amouracher d’une jeune vieillarde claudicante, unpeu croquemitaine, fendue d’un fils plus collant qu’un morpion, bedonnant, etd’une dote lamentable - trois poules malades - coquette sale, par-dessus lemarché ? Qu’il est beau, parfois, de rêver gant quand on n’a jamais porté quemitaine !

Nous donnons aux souriresl’importance qu’ils n’ont pas, quand nos vies sont étriquées, que seul sembleimmense le soleil qui dévore la rétine et déchire les volets aux heures matinales,pour si peu de grâce, ce que nous avons : la caresse salvatrice d’un chienerrant, l’injure amicale d’un voisin débonnaire et crasseux, les exigencesnarquoises d’un foutriquet qui vous pousse au tombeau, avec l’avarice des Rois.

Photographie : Extraite du film The Human Centipède II : Martin et sa mère, une relation explosive. Sans doute la plus belle histoire d'amour de tous les temps, bientôt dans les salles obscures. Sincère, dévoué, créatif, Martin se promène souvent nu et a la gâchette facile. Bon, il fait pipi tout noir mais personne n'est parfait !

Texte : Pondu le 21 novembre 2011.

Vidéo : Mad About You, de Hooverphonic. Extraite du lumineux album Magnificient Tree. Je n'ai jamais aimé cette chanson, le tube de ce groupe que j'ai beaucoup apprécié jusqu'au troisième changement de chanteuse. En revanche, j'ai un faible pour ce clip vidéo. Une belle histoire d'amour, là encore.

Smoking Dog

2011-12-07T20:51:00.000+01:00

Chien qui fume s'enfume

L’Assemblage d’Usine

2011-12-06T18:09:00.000+01:00

Tu crois que bon, hein, je devrais lui dire que je l’aime
Que je le veux, le désire, tout ça
Et si je lui plaisais pas
Et si il me plaisait pas après, après l’acte tu vois
L’acte sexuel
Et si ça ne collait pas, à l’assemblage ?

Tu crois que bon, je devrais manifester mon désir
Je pense qu’à lui vois-tu, qu’à lui c’est terrible
Je le vois nu et je le caresse
Je le caresse et je le caresse encore
A l’infini on se pénètre
Et je pense que là ça s’arrête - après l’assemblage !

Dans l’usine je me retourne et dans le couloir
Aussi et tu vois je le vois je le veux et je dis rien
On se regarde complice quand on est à l’usine
On emboîte les boites on boit des cafés
On fume la cigarette et on emboîte les boîtes
Mais nous ne nous emboîtons pas
Jamais
Car nous ne sommes pas des boîtes.

Extrait du recueil :

Cliquez sur la photographie pour accéder au recueil.

Pour finir : Joyeuses fêtes à tous les Nicolas (surtout le mien) !

Restauration(S)

2011-12-05T17:08:00.000+01:00

Comment n’avais-je pas vu, passant àcôté de l’immonde restauration de l’auguste façade, la cathédrale Saint-Jean,transformée en pâtisserie cocasse, plus encore désormais en maison de contegourmand : le lieu rédhibitoire d’un kiss-in interdit, le décor urbainidéal pour une flambée de lacrymos et des projots sons et lumières, unspectacle point trop facho, qui se savoure avec des marrons tous chauds :bientôt, les festivités vont déformer cette nouvelle carcasse de Meringue àfaire pâlir Fourvière, sa vierge en chocolat, en pure maison des délices :

Onentre dans Décembre, on pénètre doucement la saveur de l’hiver, vin chaud etchurros bien gras, cette petite sensation de froid qui picore les doigts,l’endormissement lent de la chair comme une petite mort d’artiste qui n’a deGraal qu’une cheminée accueillante - et la possibilité de se concocter un grog,la sorcellerie la plus plausible du monde, divin enchantement.

Onpleure la reddition lente des traditions qui sombrent dans l’oubli, honorant aupassage quelques rites qui persistent parce qu’ils profitent au capitalisme,prennent de l’ampleur, jusqu’à devenir des monstres saisissants, des hydresinvoquées quatre nuits, censés captiver la population impie en leur vendant durêve grandeur nature et peu importe l’odeur des merguez, l’amabilité abjectedes autochtones, la porte des enfers qui s’ouvre dans chaque hôtel. Tout celan’est que magie, une grandeur à la Gabrielle Marquez.

Dieun’est pas restauré, pas plus que le passant, païenne vache à lait, quis’engouffre dans des restaurants noirs de monde et tourne comme un bombyx enquête d’un bar auguste, une vaine oasis dans le vide urbain nauséeux de bruits.Effarante parade en grande pompe, assurément funèbre, sordide capharnaüm d’unefête éminemment déceptive, pandémonium de sons, de claps et d’invectives,jusqu’à l’épuisement - intenses bourdonnements, affreuses pulsations. Alors, lepas et l’estomac captifs battent le pavé assourdissant en quête d’unemaisonnée, d’une nuit de sommeil intense et profonde, avant de remettre ça comme à confesse, levice comme restauré, toutes les fois nécrosées.

Photographie : liquoreuse Cathédrale en temps de vice, par un inconnu.

Texte : vomi le 23 novembre.

Vidéo : Wrong, de Depeche Mode. Extrait de Sounds of the Universe, délicate resucée vintage.

Une Nuit Acidulée au Verbe Tranchant

2011-12-02T14:19:00.000+01:00

Nous nous sommes mis dans de beaux draps, à êtreintenses

Nonobstant la circonférence de nos ébats, et de nosmots la conférence

L’absurde dialogue saturé de promesses, un monologue àdeux, brodé de poussière

Azurée ;

Comme il court vers l’abîme avec ses beaux serments,enivré de vide, c’est un bien bel enfant

Viande sous vide,

Le temps d’un instant

Par souci de l’étiquette : « garçon, il est temps… »

Une mèche d’ange, un fil de ses cheveux, dans la mainse déplace, jusqu’à la langue, amovible

Sous les dents, c’est morbide

Je me retiens, avide - comme la chair est brûlante !

L’érotisme diffus

Les paroles s’éteignent comme des lumières

Arment le crépuscule des corps ; nuit, il est temps

« Choisis ton doux supplice pour une nuit de rêve : lecroquemitaine ou ce liquoreux Morphée ? Le marchand de sable, peut-être ? »

D’une nippe sur le parquet glacé, il fait jaillir unmonde de pilules multicolores : « celles-ci pour le rêve, celles-ci pour lecorps, la bleue pour ne pas mourir et - n'est-ce pas génial ? - quelques bonbons.Si le cœur t’en dit. »

Dessin : novembre 2011. Père Fouettard. Fusain.

Texte : évacué le 19 novembre 2011

Vidéo : Club de Rome - Painting on your Skin

Q : Intégral

2011-12-01T16:48:00.000+01:00

L'intégrale de mon ancien blog Querelle(S) est enfin disponible en format livre.

QUERELLE(S) : espace mental ouvert à l'infini, mais aussi ego trip qui va de la quenelle à la querelle, journal intime ou à peu près, où le confidentiel le dispute au symbole, sur chaque scène de crime.

Retrouvez, sous forme de livres, l'ensemble du blog soit 5 ans de confessions : 2007 - 2011. Les trois tomes contiennent, sur plus de 1300 pages au total, l'intégrale de Querelle ainsi que des billets non publiés, des versions alternatives, un ensemble de notes, bref, plus d'une centaine de pages totalement inédite.

Cliquez sur les images pour les découvrir.

Enfin, je vous invite à découvrir mon septième roman, une farce sémillante sortie le 21 novembre 2011 : A Macadam City

A très bientôt et merci pour votre fidélité, et à demain pour le prochain billet.

Nicolas Raviere.

Duel à la Muse

2011-11-29T17:31:00.000+01:00

A la dérivemajestueuse qui anime nos corps, qui n’est pas tant, aujourd’hui, qu’un festinalangui, j’appose celle d’hier, quand mon corps roulait sur le tien, jusqu’àtoucher le sol, à m’en briser les os. Ce n’était pas moment formidable pour moique cette intrusion dans la chair meuble et offerte, tout juste une déraison.Le sourire est endomorphine, et l’été, lénifiant, condamne les caresses à lasueur. L’odeur de l’épiderme, qui est drame, la suie, qui nous recouvre,s’étale, comme du sperme, sur le torse, tandis qu’une musique lourde etoppressive se diffuse, massive, dans l’airchaud.

Nous avonsinversé un instant l’ordre du monde, pour l’éternité ; toute éternité passagèreque la mémoire conserve et que les mots ordonnent à l’avenir, pour l’avenir,séditieuse sentence et crime reconduit. Il m’a dit ainsi que les mystères dumonde, ceux que l’on ne conçoit plus, sont des énigmes vivantes, que la chairne peut résoudre et qu’un instant, un bref instant, cependant, tel le poète quiinspecte le possible d’une création, l’hédoniste, le possible d’un désir écumé,consommé, ses lèvres géantes, oppressantes, avides de connaissances, se sontabouchées au sanctuaire délétère par lequel s’écoule le fécès.

Photo : Les Amants, de Magritte.

Texte : écrit en 2008 et paru sur mon ancien blog Le Journal Inversé.

Vidéo : Depeche Mode, The Darkest Star, extrait de l'excellent album Playing the Angel.

Pancakes

2011-11-28T15:26:00.000+01:00

C’est tendrement que nousavons mangé hier des pancakes sur la litière glacée au bord du vide consentipar l’absence d’amour

« Un peu de sucre ?Du sirop d’érable ? »

Il s’agit d’être aimablequand s’annonce la fin d’une ère, avant que ne saignent les nerfs, pluie delarmes rouges sur la surface des draps, et cette vaisselle si peu onirique quivole, stupéfiante, jusqu’à se briser

Et l’arcade sourcilière, avec

« Je prends la glacière,garde ta souricière. Tu m’as bien compris, je m’en vais demain.

- Demain demain ? »

C’est un jour merveilleux,les étourneaux. Un jour qui fustige l’étau.

« Demain, t’essûr ?

- Demain, délicieuseordure. »

Et, s’il sort la scie àmétaux, la bâche, le rictus de l’assassin, peut-être que ce ne sera pas sifacile. Et gracile. De partir. Mais qu’importe le prix de la liberté, si c’estfait avec… dextérité.

Dessin : croqué pour l'occasion, sans titre. 2011.

Texte : pondu le 17 novembre 2011.

Vidéo : Mécanique Rythmique - Extase. Tout un programme.

Interlude des Petits Cochons

2011-11-27T13:10:00.000+01:00

Piglets, sémillant court métrage de Luc Feit : une grand-mère en fauteuil roulant (et pleine de grâce) empêche deux sodomites plutôt affairés de s'adonner à la fornication.

Personne

2011-11-24T18:38:00.000+01:00

Ils’appelait personne, je l’avais à la bonne, c’était une bonne lope, un peunyctalope. Devenu cyclope, suite à une balle perdue - son aura s’en est vuefendue, il est parti pour un long voyage, sans sa Pénélope. Autrementdit : dégage à l’autre bout de l’hémisphère, énième bouc émissaire.

Labelle et la bête n’est qu’un conte pour les fondus de l’éprouvette, les oxydésdu bulbe, les menues lavettes : aimer la laideur, c’est le comble de lamauvaise foi, ou du mauvais goût, c’est comme caresser les monstressanguinaires qui ont tué vos parents, en mangeant quelques bonbons à lagélatine de porc.

Soit !De nouveau est apparue la bête. Est-ce étonnant ? Il s’appellenobody, un sacré buddy, avec un beau body, sculpté, tout ça, pour la fête sousX : enveloppé dans du latex, il sévit désormais dans les soirées à l’ombredes pierres, encapuchonnés d’une cagoule infâme.

Souventpar hasard, il fait glisser son membre veineux dans l’orifice béant des murssouillés, parmi l’odeur âcre des désirs putréfiés : c’est là que, commepersonne, il rend les armes, arme son bonheur - une sourde volupté qu’il tisse,au tombeau de ses larmes.

Dessin : Cyclope. Spécialement conçu le 23 novembre par votre serviteur, pour illustrer ce billet. Deux autres cyclopes (dont l'un bien membré, tu aimes ça petite coquine ?) ont été dessinés pour l'occasion. Retrouvez les dans mes albums photo Facebook.

Texte : écrit le 20 novembre.

Vidéo : Sing for Absolution, de Muse, extrait de l'album Absolution. Délicieusement redondant.

A Macadam City

2011-11-21T14:21:00.000+01:00

Macadam City est une ville résidentielle entièrement bétonnée où il fait bon vivre : les vieillards énergiques se masturbent dans des surgelés pour annihiler leur libido exacerbée, les femmes adultères se font fouetter en place publique par des enfants amorphes, les jeunes vierges désireuses de trouver l’amour et de fonder un foyer fabriquent des filtres d’amour avec un ingrédient magique appelé communément « le miel blanc des hommes », liquide qu’elles récoltent avec acharnement sous la houlette d’associations estudiantines douteuses. Les seules littératures autorisées sont la Bible et les étiquettes de produits alimentaires - et pharmaceutiques. Bref, Macadam City est la destination idéale pour passer d’inoubliables vacances et plus, si affinités.

A Macadam City est le 7eme roman de Nicolas Raviere. En voici un extrait :

« Ainsi donc vousn’aimez ni la mer, ni les forêts, ni les déserts, ni les montagnes, lesmétropoles, les architectures bigarrées… Vous ne souhaitez pas rencontrer dechameaux, de caniches, de tigres, de bisons, de serpents. Vous avez une saintehorreur des lianes, des sapins et des baobabs et vous méprisez cordialement lestravestis… voilà qui nous limite vraiment ! »

Je concevais fortbien, à son visage désespéré, ladifficulté de ma requête, voire l’impossibilité d’y accéder, son envie contenuedans son double menton, véritable caverne à sodas, de me suggérer le goulagmais c’est avec une obstination tout à fait touchante que ses doigts boudinésdansaient comme des ballerines sur le clavier poisseux de son ordinateurpoussif. C’est alors que s’afficha, miracle des miracles, le nom ô combienprometteur de cette ville : Macadam City. Je fus saisi par la mélodie de ce nomdoucereux, aux allures de slogan, par la puissance poétique quasi militaire,très « réalisme soviétique », un peu Bauhaus, de ce nom clairement propre,terriblement hygiénique ; aussi m’empressai-je de lui demander une brochure.

« Le hic, Monsieur X,c’est que nous ne proposons pas de brochure pour Macadam City !

- Voilà qui est embêtant !
-Cela se conçoit…. Laissez moi réfléchir… Je peux vous imprimer ce qu’il y al’écran pour que vous puissiez vous décider.

- Ce serait merveilleux ! Mais faites-moi plaisir…

- Oui ? demandal’agent de réservation avec un tremblement presque imperceptible dans la voix,dont je ne parvenais pas à comprendre l’origine.

- Imprimez-moi tout çaen noir et blanc, je n’aime pas les couleurs. »

Pour la connaître la suite de cette délicieuse histoire, une seule adresse, cliquez sur la couverture :

Beaujolais, mon Joli

2011-11-19T13:01:00.000+01:00

Comme tu dis, il estarrivé, le beaujolais, le beaujolais nouveau - c’est une histoire ancienne, uneresucée. A deux euros cinquante le verre, je veux bien. Un verre, puis un autre: l’aimable rituel.

En compagnie de mes amis,Popoche et Syphon. Ainsi font font font, les petites marionnettes - tirées parla ficelle par les doigts boudinés d’augustes producteurs locaux, au ventregras, gros comme des tonneaux.

Mes amis, voulez-vous dusaucisson ? Du saucisson bien gras, bien de chez nous ? Un jambon beurre ?C’est bon pour le cœur ! Et, pendant ce temps, gros, coule à flot lanouvelle cuvée : du nectar et du lard, dans ce joyeux bazar !

Alors qu’en pensez-vous,très chers compatriotes, du nouveau beaujolais ? N’est-ce pas là merveilleusecuvée ? Riche, opulent et soyeux, il est léger en bouche, comme le sexe veineuxd’un vagabond repu qui bat le pavé, les yeux constellés d'étoiles - Oui, oui, assurément.

[ Et mon budget déguste.]

Texte : écrit le 19 novembre 2011

Vidéo : 7eme discours - Lait Caillé et Peau Flasque. De l'album Pour une Meilleure Existence.

Une Femme Accidents

2011-11-16T16:18:00.001+01:00

Elle avait mis un dentier de vampire, à l’entrée de son vagin. Elleattendait nue, alanguie dans le polyester d’un drap repassé avec amour, l’amantqui ne vient pas, sa succube mentale, monumentale, une absence déchirante, aubas ventre.

De lui, elle conservait précieusement une chaussette sale, oubliée avecnégligence, qu’elle dissimulait avec une crasse perfection dans un recoinsombre de sa commode : parfois le manque la taraudait tant qu’elle serraitfermement cette relique contre ses narines, comme pour le posséder toutentier - le doux fétiche, ferment d’une folie douce amère.

Féroce toujours, elle reniflait ce jouet qui lui servait à lamasturbation lente de son corps jusqu’à perdre connaissance, avec la ferveurreligieuse d’une aliénée. Infusait dans tous ces membres un parfum d’infini.Extase. Tremblements. Visions : unchamp de roses lovelaces à perte d’horizon, des fleurs par milliers, auxpétales doux comme des muqueuses d’enfant.

Elle avait donné au sien, Clara, quatre ans, deux somnifères.

Photographie : oeuvre de Benjamain Lacombe, Eat me, dink me.

Texte : écrit le 13 novembre 2011

Vidéo : Kas Product, So young and so cold.

Un Drôle

2011-11-14T15:53:00.000+01:00

Sur la toile et dans les innombrables réseaux
Le jeune homme au corps désirable surfant sur les mots
Disait d’un air doux généralement aux brutaux :
Je ne cherche pas de sexe, parce que j’en ai déjà un !

Extrait du recueil :

AMC : un ex à gagner

2011-11-11T15:13:00.000+01:00

Quel titre se cache sous les mystérieuses initiales AMC, mon septième roman?

Agite mon Carafon ? Amène mon Couscous ? Arrache mes Couilles ? Amicale des Mycoses et des Condylomes ?

C'est à toi, lecteur, de le deviner !

Comme à chaque sortie de roman, j'en offre un (c'est pas forcément une chance), voici, pour celui-ci, l'Arrangement Mystique Carabiné :

J'offre le roman à celui qui trouve le véritable titre dans un délai d'une semaine.

Comme cela relève de l'impossible (ou de l'improbable), si personne ne trouve, je choisirai le meilleur titre selon les critères fixés par mon légendaire mauvais goût.
Soyez créatifs, c'est l'heure du napperon !

1 participation par personne ou par secte (surtout celles comme les Mormons : gros taux de natalité = spam)

Ceux qui ont gagné un roman précédent : vous pouvez toujours le lire à l'envers pour y retrouver une seconde signification.

Concours ouvert aux personnes domiciliées en France seulement (c'est un roman raciste).

Mes chers amis qui ont le privilège de stagner chez moi et de fouiller dans mes affaires, ou d'agiter le mulot de mon ordinateur poussif, quand je vais uriner, ce concours ne vous est pas ouvert.
Enfin, disons qu'il faut dix participations pour que le concours soit valide.
Et seules les participations enregistrées en commentaires ici, dans ce message, seront tenues en compte. Le reste sera considéré comme souillure (et la souillure n'est bonne qu'au sein d'un lit bien chaud).

Le jeu s'arrête vendredi 18 novembre 2011 à 15 heures (il faut bien que ce roman sorte un jour). Je contacterai dans la semaine qui suit le gagnant sur le mail donné en référence afin d'avoir son adresse postale pour ~~le harceler~~ lui envoyer son exemplaire prochainement, bardée d'une dédicace illisible et, selon mon humeur, d'un dessin cochon plus ou moins invraisemblable.

Aucun huissier ne fait foi. (Si vous retrouvez son corps, vous pouvez toujours le signaler à la police)

PS : Merci de ne pas essayer de me corrompre. Je serai inflexible. PS : Le chocolat et les tartes au citron fonctionnent assez bien mais ne sont pas amies avec les colis postaux.

Sortie d'AMC sur ThebookEdition le 21 novembre 2011, à moins que je ne fasse un AVC d'ici-là.

C4 Zombies

2011-11-10T14:31:00.000+01:00

Ligne C4, lanuit, vers Saxe. Les manants du 7 vont au Pharaon dans des costumes miteux,rejoints par ceux du 3, en baskets, dont l’un porte la main sur son sexehideux, sa bistouquette, d’une caresse lente et rebelle. Il maugrée dans labarbe qu’il n’a pas quelques ritournelles crapuleuses, un avant-goût deVinatiers, stances printanières et mythes faisandés.

Un relentd’alcool puissant envahit l’espace, lancinant, un air de fête plus votive quegalante, les promesses avinées d’une nouvelle ère : elles s’échappent comme demauvais Djinns de la spiritueuse bouteille et se répandent, térébrantemalédiction : très vite, ces pauvres hères s’animent avec frénésie et dégainentun à un leurs précieux liquides - l’heure de la dyonisie, sortilège moisi.

Une étudiantegracile, moulée d’un jupon noir, capillaires laqués à défaut de déchoir, monteà l’arrêt suivant, sitôt convoitée comme un trésor par ces humanoïdes picratésqui, nonobstant l’espace azimuté, titubent nonchalants en sa direction, de mêmedes zombies aseptisés, pour l’encercler tout à fait : « hello mignonne, tuviens au Pharaon, tu veux jouer avec nous ? »

La jeune fée,effarée, conserve son port altier malgré l’altérité, princière, se fige dans unsilence sans cesse interrompu par des contes paillards, des promesses infâmeslancées à son visage, et des postillons comme autant de missiles obscènes.Et cependant les haleines impétueuses se conjuguent sur son visage frileux,l’envoûtent peu à peu malgré ses réticences les plus intimes : la viandefrelatée, malsaine et bedonnante, la pénètre sens après sens, jusqu’àl’essence, la galvanise : elle se relève, hypnotisée - mort de l’adolescence.

Elle descend,moribonde, au terminus, escortée par sa mauvaise troupe qui la couvre de juronssordides, de baisers visqueux, de caresses furibondes à foison. Loin du bus,ils s’engagent dans un périple chancelant, divaguent non loin du Rhône,dérivent à l’orée d’un bois vague et ténébreux. Une fois attablés, ces 4marauds la jouent à l’antique, sexe et viscères, dans un bosquet ardent,nonobstant l’oraison : on assassine à la Feyssine la raie alitée.

Photographie : Extraite du film ma foi fort bucolique Street Trash de Jim Muro

Texte : écrit le 26 octobre 2011

Musique : Eighties, de Killing Joke. 1985.

Autoportrait en Arbre

2011-11-09T15:16:00.000+01:00

Autoportrait en arbre.

Septembre 2011

La Maison des Rêves (version courte)

2011-11-02T15:30:00.000+01:00

Maison au luxe baroque, où traînent des créatures demi nues, alanguies sur des sofas purpurins. Antre de tous les crimes et j'avoue non sans honte m'y vautrer, insondables délices : hommes et femmes y sont désirs, ardents comme des braises, corps étendus vers les flammes de la cheminée, sous un grand lustre de cristal, dans l'abandon de soi le plus dérangeant et l'âcre odeur de leurs désirs perdus.

Certains portent des masques, ressuscitant Venise au-delà de leur chair, exposent cependant leurs sexes à cette fête troublante, là où la musique, impériale et sonore, bat son plein, tonitruante, comme autant de notes de cristal qui déchirent l'espace, les plaintes lénitives de l'abandon multiplié.

Mais je m'égare dans ce dédale de couloirs, au premier, second étage, ouvrant une à une les portes pour découvrir qui de ces amants et amantes perdues en ce labyrinthe feutré sera mon féal : dans une curieuse bibliothèque, miteuse et décrépie, une jeune femme de haute taille, vêtue d'une ocre tunique que condamne une ceinture de nubuck cloutée. Ses boucles d'or sont celle d'un prince, sa moue, celles d'une ingénue, improbable actrice ou mannequin, à l'innocence feinte de l'été meurtrier.

******

Les deux jeunes gens se regardent, au milieu de ces précieuses rangées de livres vermoulus, aux reliures dorées, dont l'odeur âcre se mélange à celle de leurs ceintures grandissantes.

Ils voient dans les vitres de leurs regards vitreux combien l'amour naît entre eux, que le rêve condamne déjà, désirent s'en échapper, trouver de l'autre la clé qui leur ouvrira l'amour, pour se dépecer du nubuck qui recouvre leurs corps.

Seule, la fenêtre de la bibliothèque accueille leur regard, offrant la vision d'un étrange mais triste escalier bleu et, bien au-delà, des taches de neige, faisant naître, à mesure qu'elles s'évaporent dans l'air glacé, des gerbes de verdure flamboyante - ce pourquoi il lui donna solennellement les clefs de la maison.

Photographie : extraite du film Eyes Wide Shut de Kubrick.

Texte écrit en octobre 2007, paru dans cette version le 5 octobre 2007 sur le blog collectif Paroles Plurielles, sous le pseudonyme Querelle et en version longue sur mon ancien blog Le journal Inversé le 5 juillet 2008.

Musique : Ivo par Cocteau Twins, extrait de l'album Treasure

Le Blues du Carnetier

2011-10-25T22:39:00.000+02:00

Sur l'ondée claire desmatinées, face au séjour aimé et languissant, tu écrivais de jolis textessurannés, merveilleux et ouatés, un tantinet brumeux : chacune de tes oeuvresressemblait à ces breloques un peu mignonnes qui peuplent poussiéreuses lesprécieux étals des antiquaires obséquieux, ces pierres précieuses quis’impriment sur des mains décharnées.

A l'heure du thé, sous l'égide d'un soleil saisissant, tu transformais ces heureslentes en coma sulfureux : le désir des garçons naissait ici ou là commevient le vent, un peu n'importe où, comme s'inventent les baisers à la lumièredu soir, les mains se promènent délicates, sur l'auguste sphère d'un torseglabre, dessinant les contours d'un désir contre nature : la puissance informeet lénitive d'un harem d'eunuques !

Tu éclatais à chaque page avec ce lyrisme précieux, un poil baroque, férocementliquoreux, vaguement entêtant : une littérature pour bourgeois ankylosés defestins gras, ceux-là même qui n'osent plus - invertis des placards - rêver desbouges qui ornent le firmament. C’est pour ces honteuses émasculées que tuaimes à déverser l’encre de ta plume, pour ces rentiers ataviques qui ne saventplus apprécier l'onirisme des nuages qui passent - et trépassent : à leursyeux boursouflés, tu éclatais avec la mollesse soudaine d'une bulle de savonsur une toile scintillant le Stupre. Tu existais, ainsi qu’une étoile, dans unegalaxie vide de sens.

Je rêvais, parfois, de te prendre en otage, toi l'homme de ces fantaisiesmornes et délavées, élégantes assurément, pour trancher d'un couteau oxydé lefil gonflé de ta carotide, faire perler sur ta peau livide et ridée la sueurpurpurine de ton corps aviné, comme un amour nouveau, une rivière de vie, unerévélation - cela pour te faire naître. Car il manque au canevas de tes imagesl'âme qui agite des souffrances comme autant de drapeaux multicolores, cetteâme qui transcende les mondes enchantés que peignent tes mots éminents etprécieux, et ce sperme, le drapeau blanc de ta morne défaite, ourlé en gouttesde crème dans le velours splendide de ton pantalon.

Photographie : Salvation de Duane Michals

Texte : rédigé le 15 octobre 2011
Vidéo :We Have a Dog to Exercise, Sopor Aeternus. Extrait de l'album La Chambre d'Echo.

Miroir des Fleurs

2011-10-20T18:37:00.000+02:00

Mauvaise surprise, le quai du métro est noir demonde !

Mais je me suis engouffré dans la brèche. Mortelparmi les mortels. Minute mortelle. J’étouffe parmi les vivants. J’attends.

L’absence d’éternité me pèse.

Descréatures adipeuses et de sveltes naïades s’enfoncent dans les profondeurs etme submergent. Je sens du Jasmin, de lourds parfums de Vanille, de Rose,d’Iris. Je défaille. Je jouis du monde terne mais parfumé qui s’offre à moi,quand s’ouvrent les portes du métro, où nous nous entassons, dans une proximitéessentielle, superficielle.

Uninconnu me regarde.
Jele sens.
SesIris bleutés rencontrent mes yeux vairons. Je sais, je sens, qu’il m’aime.

Etje l’aime aussi. Nous ne nous reverrons plus car comme les vagues, je disparais,mon corps d’un mètre quatre vingt, happé par des géants, comme réduit enpoussière : une équipe de rugby, des arbres, des colosses, des molosses auxmâchoires carrées, me plaquent contre la porte arrière, où mon corps secompresse. Détresse. Je ne suis plus qu’un tas d’os : l’inconnu est perdu,perdu pour toujours - les Orchidées sont éphémères.

Submergé,je ne parviens pas à me dégager de ces corps monumentaux, je me sens risible,la Pâquerette qu’on écrase. Je rate la station. Je serai en retard. L’amourperdu, quelle importance d’être en retard, d’être à l’heure, d’être aumonde ?

J’affrontecette station mystérieuse que je n’ai jamais vu, pour y voir un entrelacs demiroirs biscornus, plaqués contre les murs ternes, en quatre filamentslongilignes comme des tiges, montant au ciel, paradis de béton. Et, dans chaque miroir, mon visage sème millereflets, où je crois voir l’Orchidée. Je me retourne, ivre d’espoir, gesteemporté, pour me rendre compte qu’en ce monde bétonné, ne pousse aucune fleur,n’en reste que les parfums futiles et éventés ; seul au monde, figé dansun monde en mouvement, j’aurai dû me douter que ces miroirs sont déformants.

Photographie : Extraite du film Pink Narcissus, de James Bidgood.
Texte : écrit en octobre 2007, paru le 22 octobre 2007 sur mon ancien blog Le journal Inversé et le 23 octobre 2007 sur le blog collectif Paroles Plurielles, sous le pseudonyme Querelle.
Musique : Butterflies and Hurricanes, Muse. Extrait de l'album Absolution.

Le Feulant

2011-10-17T14:22:00.000+02:00

Chercher (du regard) Querelle au garçon qui s'élance d'un bon sur la scène et déclame des vers qui nourrissent les morts, émoustille de sa cambrure et de sa nonchalance l'assistance vétuste et médusée : quelques invertis d’un autre âge attendent, écume aux lèvres sèches, ce striptease tant vanté, prenant place dans l'ambiance miteuse et calamiteuse d'un troquet boisé, vérolé de termites plus ou moins sodomites.

C'est marrant, m'a-t-il dit, cette propension de vouloir le pire, pour en rire éperdument, jusqu'à la lie : dans les coulisses, un attouchement vain et reconduit, une main rêche, défendue, un lent parfum d'hamamélis, l'odeur d'un viol incessant, éminemment permissif - deux arachnéens embourbés dans la soie, et qui frémissent sur l'ondée lisse d'une peau qui s'étiole.

Nous avons - parfois - des fanatiques qui nous traquent jusque dans notre loge, pour dérober notre intimité de rose face aux miroirs triviaux qui déforment nos traces d'acnés, nos passés poussiéreux saturés de phéromones et d’ennui- nous les regardons, ces derviches du vide, avec le dédain des princesses les plus vives. Avant de cracher, pour de bon.

Photographie : extraite de Salo, un film de Pasolini.
Texte : Ecrit le 15 octobre 2011. A paraître prochainement dans un recueil, (in)digne successeur des Corps Cendrés.

Musique : Military Fashion Show par And One, extrait de l'album Bodypop.